Nós artistas, somos assim...
Nada mais precisa ser dito. Somos neste mundo.

Vivemos este mundo.

Sentimos o mundo.

E ele é feio. E nós sofremos. E queremos denunciar as suas lástimas...

Nós os artistas... infelizes artistas... mas somos assim.

Como diria Sartre: não somos responsáveis pelas condições que nos trazem até aqui, mas somos responsáveis pelo que fazemos delas.

Talvez esta seja nossa maldição. Denunciar o que há...

Que bom que somos artistas. Que bom que sofremos frente a realidade.

Que bom que temos forças para sobreviver...

É uma grande dor, e um grande prazer...

Não estará aí tudo o que é mais erótico: o que nos consome o que nos faz sermos o que somos?

Eu acho que é isso.

Hoje, vai sem data, sem formato, sem nada, apenas o que somos: